El PP debería pensar que, cuando tiene a alguien en sus filas en un cargo público durante tantos años es fácil que pase esto. Y hay mil precedentes. Es bien sencillo que se convierta en tan prepotente y soberbio que crea que todos están en su contra. No, señora Barberá. No estamos en su contra. Estamos a favor de que Valencia tenga un alcalde al que le preocupen los valencianos. Todos. No sólo aquellos para los que lo primero sea la fiesta, o el dinero, o el figurar, o el asegurarse un futuro en alguna empresa pública de la que luego Vd. diga que no es responsable.
La alcaldesa de Valencia cree que "se está organizando todo" contra ella.No, señora Barberá, Vd. no es tan importante como para que los demás estemos contra Vd. Valencia sí lo es. Valencia es tan importante como para que mucha gente estén, estemos, a favor de una "reprogramación" del Ayuntamiento, una orientación hacia los ciudadanos que quieren una ciudad mejor, más habitable y menos corrupta. Y desgraciadamente para Vd., si quiere que le diga la verdad, Vd. a nosotros no nos importa en absoluto.
Debo decir lo que siento. Si no, reviento. Me revuelve las tripas leer de esta persona la imbecilidad de "El dinero no es lo más importante" o que "Esta es mi casa" después de firmar su nuevo contrato. ¿Ya no estás triste? No, esta no es tu casa. Esta es la casa de gente como Juanito, Santillana, Camacho, Grosso, Raúl, Butragueño o Amancio. O mejor aún, de Del Bosque.
Es un insulto para el madridismo el que gente como tú esté en este club. No tienes la categoría humana mínima requerida para estar aquí. Tan sólo lo estás por la gracia del actual presidente, para quien el dinero es lo más importante, igual que para ti aunque digas lo contrario.
Me da igual, a mí y a muchos, que metas 20, 40, o 60 goles al año. Si tú dices que el dinero no es lo más importante, yo te digo que los goles no son lo más importante. Representas lo contrario a lo que quiero en mi club. Y yo digo mi club porque he sido madridista desde mucho antes de nacer tú y he admirado y he visto jugar a leyendas que, como personas y como deportistas te daban 1000 vueltas.
Eres lo más parecido a Mouriño que aun nos queda y no me hubiera importado en absoluto que te hubieras ido con él. Gratis.
Hoy no es un buen día para el madridismo. Y me temo que no será el último.
Narcís Serra fue el primer Ministro de Defensa del PSOE. Le correspondió el cargo en una época muy difícil, justo después del golpe de Estado de 1981. Pero no fue lo único difícil, a primera vista, de su mandato. Más complicado debió ser pasar del "OTAN, de entrada, NO", con pancartas a las puertas de la embajada de EE.UU. o junto a las verjas de Torrejón, al "OTAN, de salida, tampoco", que se plasmó en el referéndum-trampa más vergonzante de nuestra reciente historia, superando incluso en eso al de 1966 de Franco, que ya es decir.
La carrera política de este pianista aficionado llegó hasta las elecciones de 2004, a las que no se presentó porque el Señor (Zapatero) le tenía reservado otro menester. Este no era ni más ni menos que la presidencia de Caixa Catalunya, cargo que ostentó durante 5 años en pleno final apoteósico del boom inmobiliario. La tradición, como se sabe, de las "puertas giratorias" es muy extendida en nuestra vieja clase política. ¡Que mejor para un político que coronar su carrera con la poltrona de una Caja de Ahorros a la que poder destrozar! Que se lo digan a Olivas, por ejemplo. Esa, y no otra, es la explicación del vergonzoso final que han tenido instituciones que han gozado durante siglos del merecido favor de las clases más populares.
Poco antes de dejar el cargo, con la Entidad intervenida por el FROB, Serra y el resto de altos directivos de Caixa Catalunya se subieron el sueldo y pactaron con ellos mismos (supongo que en fácil negociación) cuantiosas indemnizaciones, hechos por lo que es probable y deseable que sean imputados.
Paralelamente a eso, 2.453 empleados van a ser despedidos con las indemnizaciones que prevé la reforma laboral, o sea, un importe ridículo de 20 días por año trabajado. Entre los 54 directivos que el fiscal ha pedido imputar se encuentran representantes de los sindicatos mayoritarios de siempre (CCOO y UGT), además de otros autóctonos. Por eso me extraña aún más las declaraciones de dirigentes de CC.OO echando la culpa al empedrado, como si ellos acabasen de pasar por allí.
2.453 familias en la calle mientras el ilustre socialista ha cobrado hasta 260.000 € al año por su importante contribución al hundimiento de la Entidad. Entidad, por cierto, que ha recibido el 23 % de las ayudas que ha repartido el FROB a los bancos. Cantidad que resulta escandalosamente mayor, en relación a su tamaño, que la entregada a Bankia y que, a diferencia de ésta, existen escasas posibilidades de recuperar.
Un capítulo más en la escandalosa caída, espero que definitiva, de la política cacique y trasnochada que, por desgracia, no cae sola, sino que nos arrastra a la mayoría. Afortunadamente, soplan vientos nuevos cada vez más fuertes para barrer tanta podredumbre. Hinchemos las velas y sujetemos fuerte el timón. Y ojo con los polizones porque me temo que hay más de los deseables.
Las Administraciones públicas adeudaban a diciembre del pasado año 5.510 MM. de euros. Son los principales morosos en España. Según recientes informes, la media de demora en el pago de los particulares está en 68 días mientras que la de la Administración lo está en 153.
Antiguamente, quien contrataba con la Administración tenía un "seguro de vida". Se sabía aquello de "pagan tarde, pero pagan". Y tarde quería decir que, a la firma del contrato, se especificaba un plazo largo, más largo que en operaciones dentro del ámbito privado. Pero, a la finalización del plazo, la Administración pagaba religiosamente.
Ahora no. Ahora, miles de certificaciones de obra, por ejemplo, han de ser renovadas por las entidades financierlas a las empresas o particulares porque el Ayuntamiento o la Consejería o el ente público de turno no paga cuando toca, saltándose sus propias leyes que establecen unos plazos máximos de pago. Esas certificaciones se pagan con muchos meses de retraso, con intereses a cuenta de la empresa, y sin que ningún funcionario ni cargo público asuma ningún tipo de responsabilidad por ello.
Las Administraciones deben tanto dinero como será previsiblemente la rebaja del déficit este año. Esas deudas, que a veces, como digo, son financiadas por los bancos, a menudo significan la muerte literal de miles de empresas, junto con la ruina de sus trabajadores. Trabajadores que dejan de cotizar y comienzan a percibir prestaciones, que dejan de consumir y de pagar la hipoteca. El impago de la Administración deja muchos muertos en la cuneta. Se da la indignante paradoja de que para trabajar con la Administración, una empresa tiene que demostrar que se encuentra al día con Hacienda y la AEAT, mientras que la Administración puede ser morosa y seguir contratando obras que quizá no pague.
Y es aquí donde empieza un círculo, no vicioso, sino absolutamente canallesco: las mismas administraciones morosas, muchas veces ayuntamientos, emprenden campañas de reivindicación ante las entidades financieras para que renuncien a su derechos y no insten al juez el desahucio de alguna vivienda. Quedan muy bien ante sus ciudadanos con conductas absolutamente vergonzosas. Es indignante ver comunicados, repulsivos de todo punto, de administraciones endeudadas hasta el cuello por obras o fastos que jamás debieron llevarse a cabo pidiendo que alguien no sea echado de su casa, cuando es posible que esa persona se haya quedado en la calle por culpa de la misma Administración.
Con dinero público se han refinanciado Bancos y Cajas de Ahorro. Una parte será devuelto y otra no. Pero, desde aquí digo que, además de eso, se debería haber refinanciado al Estado directamente y a todas sus administraciones. Para que paguen lo que deben, tanto a particulares, como a empresas y a los propios bancos. Y, a partir de ahí, que contrataran única y exclusivamente, cuando pudieran y lo que pudieran. Y establecer una férrea ley de plazos de pago que conllevase la expulsión inmediata de los cargos que la incumpliesen.
Como ejemplo de este comportamiento canalla, este, recogido en poco más de 5 minutos, del Ayuntamiento de Baena, Córdoba. Y seguro que podría buscar cien ejemplos más si dedicase a ello una sola hora.
Baena salió en prensa en mayo por una medida populista donde las haya: compró una vivienda por 38.000 (de dinero público) para que un banco no desahuciara a sus propietarios. Pues bien, aquí podéis ver un acta de un pleno de 2011. En su página 4 se detallan pagos de deudas hechos en periodo legal y fuera del mismo, con una diferencia de 780.000 frente a más de 7 MM. .Ellos mismos declaran que han pagado con un retraso medio de 148 días, además de que ponen también que no han desembolsado ni un euro por intereses de demora. A esa misma fecha, los pagos pendientes ascendían a casi 10 MM que, como ellos mismos dicen en el acta, "incumplen el plazo legal previsto en la legislación de 50 días".
Y ese acta la habrán leído 4 ciudadanos de Baena, además de los concejales y funcionarios. Pero la noticia de que han "rescatado" con 38.000 € a una familia ya se encargó bien el Ayuntamiento de publicitarla en todos los medios. Este Ayuntamiento pertenece a un autodenominado "Programa Andaluz en Defensa de la Vivienda", del que formarán parte, me temo, ayuntamientos del mismo pelaje. Ayuntamientos (y Junta de Andalucía) que llevan gobernando localidades con el 40 % de paro en muchos casos y a cuyos Alcaldes y otros dirigentes no se les cae la cara de vergüenza por ello. Claro que, si no se les cae con lo del ERE, con nada más les puede pasar eso.
No es por nada, pero creo que la mayoría de nosotros nos merecemos a quienes nos gobiernan.
Esto, según la impagable ley zapaterista de "violencia de género y génera" (Pérez-Reverete dixit) que padecemos, no es más que eso: el asesinato machista de una mujer a manos de su ex novio.
Si eso pasara aquí (de hecho, pasa muchas veces), Ana Blanco abriría el telediario con la conocida frase: "En Villatempujo de Abajo se ha producido un nuevo caso de violencia de género. El ex-novio de una mujer de 32 años la ha asesinado, junto a compañeros de su banda musical, con un arma de fuego delante de su familia."
Pero no ha sido en Villatempujo, sino en Corea del Norte. Y estoy por jurar por mis niños que nadie va a salir a la calle en ninguna parte del mundo para denunciarlo. Las cacerolas y las cintas tendrán que esperar a mejor (a peor, mejor dicho) ocasión.
Y dudo mucho que nuestro inefable Juez Campeador aceptase defender en los tribunales internacionales la causa de esa mujer ni la de sus compañeros y familiares enviados a campos de trabajo. Aquí hay poco dinero, poco lustre que dar a la toga, y pocas, muy pocas oportunidades de medrar. Nada que ver con el escaparate que supone perseguir a Pinochet, pedir el certificado de defunción de Franco para comprobar que está muerto o defender a quienes revelan secretos de estado de USA.
Como escribió Montaigne, al que recomiendo vivamente, "Del mismo papel en que un juez ha escrito una sentencia contra un adúltero, rasgará un pedazo para escribir unas líneas amorosas a la esposa de su colega".
Hace meses ya que el hijo de José María Aznar está trabajando para Cerberus, uno de los denominados "fondos buitre". Pero no voy a hablar de la moralidad de eso en concreto. Cada uno tendrá su opinión. A mí, en principio, no me parece la mejor elección, por así decirlo.
Voy a hablar de esos fondos. Este tipo de fondos, llamados así peyorativamente, se dedica a comprar activos deteriorados: acciones, deuda pública y privada, activos inmobiliarios, carteras de préstamos... para esperar tiempos mejores y realizarlos después con beneficios.
La idea de "fondo buitre" no nos parece loable pero es curioso lo criticadas que son algunas cosas si las hacen los demás y las excusas que muchos nos ponemos cuando las hacemos nosotros. Si un particular tiene algo de dinero ahora y compra una vivienda (un apartamento en la playa, por ejemplo) mira, remira, requetemira, regatea y vuelve a regatear. Y no pasa nada. Sabe cómo está el mercado y lo aprovecha estrujando al máximo. Lo haríamos cualquiera. Lo venderemos luego cuando vuelva a subir y lo alquilaremos mientras tanto, si se puede. Y corremos el riesgo de que no suba en muchísimo tiempo y, además, tenemos que mantenerlo en buen estado mientras tanto si no queremos que pierda más valor.Y repito, no pasa nada. No somos un particular "buitre".
Pero un fondo de inversión, que al fin y al cabo no es más que la suma de las aportaciones de muchos particulares, sí es buitre y solo falta que le pongamos la redundancia de "carroñero". Es cierto que la mayoría pertenecen o están dirigidos por grandes fortunas,a las que se suelen sumar otras más pequeñas y aportaciones particulares atraídas por la rentabilidad y, por supuesto, que deseen correr el riesgo que conlleva este tipo de inversiones. Pero eso no les quita legitimidad ni hace que nosotros, los que no podemos hacer lo mismo porque no estamos a su nivel, seamos mejores que ellos. No lo hacemos porque no podemos, no porque seamos estupendos y benéficos. ¿A cuanto comprarías tú deuda griega? ¿Al 20 % de su valor? ¿al 50 %? ¿Eso no es ser buitre? ¿Y a cuanto compraríamos, por ejemplo, un préstamo de un cliente que meses o años sin pagar? ¿A un 50 %? ¿Un 10? ¿Por nada? Pues sea lo que sea, no deja de ser una inversión legal y que libera a los acreedores de un problema.
Pero para ver lo mal que llevan algunos esto de la inversión privada, no hay más que leer ese panfleto llamado Público.
Además, los "fondos buitre" cumplen la misma misión que los buitres en la naturaleza, que es muy beneficiosa: se quedan con lo que nadie quiere, lo digieren, lo adecentan y lo vuelven a colocar en el mercado, una vez saneado. Y, gracias a ellos, algunas entidades se pueden desprender de activos que ningún particular compra. Su labor es sana. El problema no lo han creado los "buitres". El problema lo hemos creado nosotros, a través de nuestros políticos, que hemos convertido nuestras viviendas en carroña.
Y no solo nuestras viviendas. Como decía antes, este tipo de fondos también compra carteras enteras de préstamos, como podemos ver en prensa. Ya imagino yo qué tipo de préstamos serán esos: de muy difícil cobro y total o parcialmente provisionados, o sea, que ya se han incluido como pérdida posible por lo que cualquier cantidad que se perciba por ellos es un beneficio neto. Por ejemplo, una venta que ha hecho hace poco el Banco Popular.
¿Nos parece mal que existan? Si. ¿Es malo que existan? Es un mal síntoma, pero son útiles. Peor nos debe parecer el que los hayamos hecho necesarios. Sin ellos, ahora muchas entidades financieras o incluso países enteros seguro que estarían en peor situación de la que están.
Alfonsina Stormi, como quizá algunos sepan, fue una poeta argentina postmodernista de principios del XX. Alfonsina no era de ese mundo ni de esa época, como casi ningún poeta lo es. En este caso más que en muchos otros. Alfonsina fue feminista en una época difícil para serlo. Madre soltera en una sociedad y un tiempo en el que había pocas cosas peores que ser eso. Y defensora de una igualdad entre hombres y mujeres que habría de pasar años para atisbar. Abogó por el derecho al voto femenino, que no llegó a su país hasta al año 1946, ocho después de su muerte. En 2013 se conmemoran 75 desde que nos dejó. O mejor, desde que se quedó con nosotros para siempre.
Porque los suicidas y los poetas nunca se van, aunque quisieran. Y menos si, como pasa muy a menudo, coinciden las dos condiciones en una sola persona. Un poeta siente que está desterrado en este mundo, incomprensible para él y que pocas veces acierta tan sólo a escucharlo apenas. Ha sido abandonado a su suerte, vulnerable, en un mundo de almas corruptas.
El poeta perdona lo imperdonable y admite lo inadmisible porque no se siente herido por lo que hiere a los demás. Se siente morir más por nuestra debilidad que por la suya. Le duele nuestra incapacidad para sentir y se apena por nosotros. Y cuando alguien lo ataca, en vez de despreciarlo, lo compadece. La incomprensión es a lo que se ha de acostumbrar, como un semidios abandonado.
Un poeta nos avergüenza cada día con su capacidad milagrosa a nuestros ojos para engarzar versos, construir obras de arte con las mismas torpes herramientas que los demás, los mortales, usan tan sólo para comunicarse, y a veces de forma tan imperfecta. Pule y desbasta sonidos que en nuestra garganta apenas son guturales y en la suya música.
El poeta flota como alma en pena intentando sembrar en terreno yermo. Y choca, como no podía ser de otra forma, con el mundo de la indignidad y la estulticie. Un poeta es, ante todo, una persona íntegra. Por eso se sabe también que no es de este mundo. No es de extrañar que muchas veces acaben abandonándolo antes de tiempo. Un poeta da, porque cree que es su obligación, sin esperar recibir nada a cambio. Un mortal recibe, porque cree que es su derecho, sin dar nada porque nada tiene.
Padeció durante toda su vida desarreglos mentales, propios casi siempre de las sensibilidades preclaras. Hay inteligencias que no pueden subsistir en nuestro pobre ecosistema. Sólo perviven, con su indolencia salvadora, los lerdos que subsisten creyendo que el mundo no es más que lo visible. Este universo gris es la enfermedad de los poetas, la que los vuelve locos cuando los locos son los otros.
Parte de sus amigos y colegas de profesión se suicidaron también. Eso fue una constante a su alrededor, antes y después de su muerte: Horacio Quiroga y Leopoldo Lugones, por ejemplo. El suicidio fue una vía de escape a alguna de esas almas atormentadas que la rodearon y fue admitido por ella como una solución admisible.
Alfonsina fue poeta del dolor. Y del dolor que produce el amor.
Señor, mi queja es ésta, Tú me comprenderás; De amor me estoy muriendo, Pero no puedo amar.
Persigo lo perfecto En mí y en los demás, Persigo lo perfecto Para poder amar.
Me consumo en mi fuego, ¡Señor, piedad, piedad! De amor me estoy muriendo, ¡Pero no puedo amar! Publicó su primer libro a los 24 años. Y conocería y sería reconocida por sus iguales, seres también extraterrestres como Amado Nervo o Gabriela Mistral, por citar los más conocidos. También fue distinguida con varios premios en su país, escaso alimento para un alma insaciable, como es siempre la de un poeta. Triste migaja la de los premios, con la que toda sociedad pretende a veces obsequiar a esos seres superiores, haciéndoles creer que los comprenden cuando la mayor parte de las veces tan sólo los envidian. Envidian su fuerza descomunal para sentir como nadie.
Yo soy esa mujer que vive alerta, tú el tremendo varón que se despierta en un torrente que se ensancha en río,
y más se encrespa mientras corre y poda. Ah, me resisto, más me tiene toda, tú, que nunca serás del todo mío.
Fue presa de la enfermedad maldita del cáncer, que le dejaría secuelas para ella inasumibles. La parte mortal de un ser hecho de luz es más frágil que en los mortales. Operada en 1935 de cáncer de mama, sus consecuencias hicieron un daño devastador más en su mente aún que en su cuerpo.
Se me va de los dedos la caricia sin causa, se me va de los dedos... En el viento, al pasar, la caricia que vaga sin destino ni objeto, la caricia perdida ¿quién la recogerá?
Una tarde de octubre de 1938, a los 46 años, decidió dejarnos y dejarse. Y se lanzó desde la escollera al mar, a un mundo más cercano al suyo y más real que el nuestro. a un mundo oscuro para nosotros. No para ella. Se despidió escribiendo una carta en la que dejaba orden en sus cosas materiales, otra para su hijo y el último de sus poemas:
Dientes de flores, cofia de rocío, manos de hierbas, tú, nodriza fina, tenme puestas las sábanas terrosas y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. Ponme una lámpara a la cabecera, una constelación, la que te guste, todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes, te acuna un pie celeste desde arriba y un pájaro te traza unos compases
para que olvides. Gracias... Ah, un encargo, si él llama nuevamente por teléfono le dices que no insista, que he salido...
Y a partir de ahí, empieza la leyenda. Leyenda en la que se convierten todos los poetas porque lo son desde su nacimiento. Si Mercedes Sosa no hubiera existido, habría que haberla inventado. Nadie como ella cantó a Alfonsina y a su mar, a nuestro mar. A ese mar que llama a todos los seres únicos e inadaptados, que no se sienten en casa en ninguna parte, que levitan, que lloran, que aman como sólo ellos pueden amar, que pelean por ellos y por todos nosotros y que al final, exhaustos, se abandonan con igual fuerza. Poseidón es feliz, y lo envidio, porque alguien le canta cada noche:
Oh mar, dame tu cólera tremenda, Yo me pasé la vida perdonando, Porque entendía, mar, yo me fui dando: «Piedad, piedad para el que más ofenda».
Hoy he hablado de Alfonsina y de su fin. Otro día hablaré de su fin y el de muchos otros, seres de luz como ella.
